иногда я забываю, что в этом блоге помещена значительная часть моей жизни

но когда вспоминаю об этом, то становится странно, что это часть существует совершенно отрешенно от меня самой, без напоминания о себе

хочу и пытаюсь наконец превозмочь свою ненависть, которая стала безграничной и грозит полностью поглотить в себе всю мою личность

мне очень о многом хочется писать, но когда руки так и тянутся это сделать, то я либо прогуливаюсь по испанским оранжереям, либо нахожусь в галереях под открытым небом в периферии антверпена или же в коммунистическом ресторане где-то на крите. все не то и не так, а с другой стороны, я думаю, что подобное развитие событий неизбежно

вот, к примеру, о поляках и их живописи. не живописи на холсте или где-то там, но в них самих. такие грязные и вроде бы пахнут полынью и всеми оттенками коричневого. я говорю полынью, но не знаю на самом деле, какой запах у полыни, а он в них есть. именно он. ровно так же, как пыль от красных висюлек на бархатных абажурах в час тридцать ночи на полупогребном подоконнике, еще чуть-чуть рябиновых подбродивших ягод и отсыревшей эквадорской корицы в виде огромной скрутившейся оболочки дерева. кстати, искусство в их случае тождественно тому, что я описала. всегда радуюсь, где бы я не находилась, когда вижу очередной подобный экземпляр их замшелости и грязи. меня это успокаивает до того состояния, когда не уверен точно: это ли достижение гармонии или начало нервного срыва (что одно и то же, конечно же)?